И вроде бы дождь не случится сегодня,
в окно бьётся солнце, звеня как в волшебном лесу:
ну, руку же дай, обожгу тебя золотом,
парчой карнавальной согрею тебя!

Тебе же, напротив, нужна безмятежность,
а солнце не хочет покоя, одурело оно
и сделалось как продавец сладкой ваты,
не видящий,
что оловом скорби забрызганы руки твои,
и их не отмыть даже самым крутым кипятком .

Но вдруг представляешь: так пусть уж случится
то самое жуткое, что ночью сыпет песок
на подушку и прямо в глаза,
признайся, готов ты почти,
ведь станет тебе бестревожно, раздольно,
потом уж ничто не закроет тебя от могилы,
и это совсем безопасно,
поскольку последний ты в этой цепи,
и только подумаешь — как солнце уходит поспешно,
чураясь порочных раздумий,
осевших ржавой пыльной вуалью
на всех твоих нужных вещах,
включая экраны макбука и телефона.