В раздумьях у чемодана

Живу вперёд, ворон считая —
я улетаю, улетаю,
я приложения качаю про то,
что стоит посетить
(а без того могу забыть),
ведь получив образованье,
надёжно нагрузившись знаньем,
как не сложить мне чемодан?
Он для чего-то же мне дан?
Тот чемодан мне очень мил,
служа препятствием могил,
и я добрею, я свежею,
я словно больше не старею.

Но день придёт, в аэропорт
домчит метро или такси,
и тут тоска подпилит когти
и дёрнет волосы за корни:
ты так ждала? Так вот — бери,
все самолётные огни,
посадки, взлёты и дожди
или горячие пески,
ах, да, пески: они сквозь пальцы,
они такие же скитальцы,
как те мои с причудой дни,
которых нет — они ушли,
они почили без разбора,
или случилась с ними ссора?
А улететь — что улететь?
Ведь надо только захотеть,
взять чемодан, не побледнеть.

А чемодан тот неподъёмен —
с песками скорбными моими,
они в душе нерастворимы,
они по-прежнему гонимы,
они ушли, почуяв смену
и заболев, легли печально
вот в этот самый чемодан,
который вряд ли я отдам
всем предстоящим мне дорогам,
ведь только с прошлым можно жить,
а с настоящим — умирать,
на путешествия — плевать,
мы ездим, чтобы выживать.